Bueno, esta no es la me lodía que me inspiró, la otra, bellísima, no pude descargarla... Así que, intenté hacerlo con esta, espero que te parezca apropiada:
http://cid-bd13e6f514e77bc9.skydrive.live.com/...
Hoy se me ha ocurrido hacerles a todos los que, buenamente pasan por aquí, mis amigos en lista, y aún a aquellos amigos que se han hecho del corazón aunque no nos tengamos en las "ventanitas" y me dejan afectuosos mensajes privados y a los que, distraídamente se topan con mi página, una propuesta indecente...
Pero antes, quiero que, acompañados de esta bellísima melodía, leáis mis palabras...
A tí:
Te propongo, por un momento, que te detengas... que te quites los zapatos, como siempre digo, que te olvides de tus ciber-amores, que evites buscar en el exterior por un instante y que, dejándote volar con el pensamiento, busques en tu interior...
Seguramente tendrás guardado en tu cajita de cristal un bello recuerdo de tu infancia o de tu adolescencia, algo que te dejó una bonita sensación, algo que te causó placer por vez primera, un descubrimiento, una imagen, una melodía, un acontecimiento, una travesura que hayas hecho en soledad o compartida, una palabra que te dijeran, que te haya llegado al corazón o a algún rincón de tu ser, algo que haya despertado tus sentidos o sentimientos, algo que consideres gracioso o bonito y muy tuyo, muy de tu interior, pero que has recordado y comentado más de una vez en familia o te lo han contado...
No me importa cómo lo escribas, a veces me dices que tienes faltas de ortografía, no importa, eres tú y si me dejas, te ayudaré (para eso soy maestra...
). El corazón, no detecta esas faltas, se fija más en tí, en tu valor para contar por aquí esto que te estoy pidiendo... Upsss... se me escapó!!!. Pues ésta, ésta es mi propuesta indecente. Sé que te atreverás, que serás capaz de contármelo en un mensaje privado y yo, lo publicaré, agregándolo día a día, o cuando pueda aquí, a este blog. Te atreves?Comienzo yo, este es el recuerdo que quiero compartir...
Hasta los 11 años, tuve dos abuelas y un abuelo. Amadísimos los tres. Por razones familiares, a mi abuela Victoriana, "La abuelita Abue" como le decíamos con mis primos; la veía muy poco. Era la madre de mi padre. Un cielo de mujer, lo más suave y bondadoso de que tenga recuerdo... No sé si alguna vez se enfadó conmigo por algo... Imagínala, típica abuelita de cuento, regordeta, de piel muy blanca y cabello gris recogido con un moño, siempre con un delantal...siempre haciendo tartas, postres y mermeladas... y ese es mi sencillo recuerdo... Mi abuelita Abue y su mermelada de naranjas... deliciosa, con trocitos de peladura pequeñitos y cortados en tiritas muy delgadas... Mira si seré tonta, que en este preciso instante una lágrima recorre mi mejilla... Y todo por recordar un sabor, una textura, un color dentro de un bote de cristal. Una merienda sentadas en el comedor de la casa de la hermana mayor de mi padre, mirando los dibujitos en la tele. Y ella, a mi lado, untando panes con mantequilla y mermelada de naranjas... Nunca fue la misma, pero siempre, a lo largo de mi vida, hubo un bote de cristal en la nevera de mis padres y en la mía también con mermelada de naranjas... Comprada, sin el vuelo de sus manos suaves, blancas y regordetas pelando, troceando y exprimiendo, pero mermelada de naranjas-comprada-recuerdo-abuelita Abue.. Mi beso iluminado allí, donde estés, querida abuelita Abue..
Ahora te toca a tí, sé que no me vas a defraudar. Espero ansiosa tu mensaje y si te apetece una foto, lo que quieras...veremos qué nos sale. ANIMATE !!!
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Instintivalía dice:
"Para empezar... recuerdo unas sábanas frías, el olor a humedad de las paredes y de la menta-poleo que nos traía mi abuela a la cama. Cuando nos atrevíamos a sacar la nariz fuera de la cueva.... Dios... el olor del incienso salvaje que inpregnaba el aire. Ese olor, siempre me hace llorar. Siempre..."
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checo367 dice:
"Cuando eres niño, eres inocente, eres confiado, amas por un caramelo, ries por todo, lloras por nada. Vives la vida tal cual es. Si eres niño eres feliz solo con una pelota, una muñeca o con un chupa chups... Cuándo dejamos de ser niños? Cuando somos grandes, cuando somos felices, cuando más tenemos o cuando más queremos. Yo soy feliz pensando en que cuando era niño fui feliz y ahora espero conocer a alguien feliz para tener felicidad y poder brindarla. Si eres feliz la gente se pondrá feliz, asi que trataré de seguir siendo siempre un niño. Ser feliz depende de uno mismo , no de los demás. Si eres feliz puedes ayudar a ser feliz a alguien. Yo tengo hijas y pienso en cómo hacerlas feliz todos los días, sin cosas materiales... "
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lostdawn dice:
" Recuerdo un día de verano...no sé si dormí en casa de los abuelos o me llevaron de mañana, no sé si mis padres estaban allí o me dejaron con los abuelos. Ni siquiera puedo recordar qué edad tenía. Sin embargo, recuerdo que era verano y la temperatura de la mañana era sorprendentemente tibia en ese pueblo frío.
Recuerdo perfectamente a la abuela, siempre vestida de negro o de muy oscuro, con su pelo de plata recogido en aquel moño que se peinaba por las mañanas, mojando el peine en agua.
Y recuerdo que de pronto la abuela decide llevarme con ella. Las vacas necesitan salir a pastar, y hoy toca un prado nuevo para mí, de nombre inolvidable por ese sólo día...Las vacas saliendo del establo...la abuela dirigiendo la operación salida con una de sus temibles varas en la mano y yo saltando por allí....¿cómo puede alguien temer a una vaca?.
Tomamos la dirección del centro del pueblo, pasaremos por la fuente del abrevadero y saldremos por el lado contrario a la casa que me vió nacer. Es absurdo, pues recorrí ese camino cientos de veces, y sin embargo......puedo recordar ese día.
Todo lo que veo en el camino llama mi atención, como si lo viese por primera vez, y voy de descubrimiento en asombro, de maravilla en sorpresa......las hierbas en flor....los escarabajos...las filas de hormigas.....las mariposas....los pájaros surcando el azul....Cada trozo de muro, cada piedra, cada prado ofrece a mis ojos tanto que ver , y yo no conozco aún palabras para nombrar todo eso, ni siquiera pienso en que hay palabras para ello.
En el prado, que a mis ojos en inmenso y lleno de misterios, mi abuela me deja corretear como un animalillo salvaje, y me dedico a explorar los bordes arbolados, el regatillo medianero que mantiene al prado esmeralda intenso, los muros de piedras repletos de vida y belleza por descubrir. Mientras, la abuela se sienta y vigila el ganado con un ojo, con el otro a mí, y en las manos tiene alguna clase de labor. El tiempo pasa, tan dulce, tan dichoso que no parece pasar.
La abuela se ha levantado y se ha acercado a un grupo de matorral, y parece estar cortando algo...Su voz aguda y amadísima me llama a su lado, sentada de nuevo ahora al borde del agua.
Miro sin entender nada......es una rama de tojo, ese violento tojo de mi tierra, con sus tremendas espinas, lo que tiene en las manos, y le da vueltas, como decidiendo....
Entonces, lentamente, y riendo de mi cara, saca con cuidado varias espinas de forma que lleven algo de la piel de la rama, como un remedo de ala. Ha cortado una delgadisima varilla de aliso, la ha deshojado y mide el ancho del regatillo de agua con ella. Ahora prepara dos palitos más, con forma de horquilla, y con parsimonia los clava a ambos lados del agua. Toma las espinas, y una a una, cuidadosamente, las clava en la rama, en círculos, dejando el faldoncillo de corteza libre..............me mira, sonríe ................y coloca la ramita sobre las perchas de forma que las alas de las espinas tocan el agua.........
Un molino.........es un molino.......gira y gira con la corriente, pasmosamente rápido, increíblemente bello......y la abuela ríe feliz mientras yo siento por primera vez en mi vida el éxtasis de la contemplación de la belleza, surgida en donde nadie la esperaba.......
No puedo recordar ni un segundo más de aquel día.....pero puedo dibujar exactamente la cara de la abuela , y mi molino.........mi molino de espinas y aliso........mi molino........."
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boheme_para_ti dice:
"Es increíble la facilidad o dificultad que tiene mi cabeza de ir dejando en un rincón de su archivo las anécdotas y simpáticos recuerdos, quedando sin embargo, marcadas sensaciones y registros.
La casualidad, tal vez, me trajo hasta la memoria el día aquél en el que solitario me quedé en el colegio. Cuatro años debería tener o como mucho cinco, cuando mi profesora de aquel tiempo, entre azotes y mimos me tenía y un buen día me castigó sólo en un cuarto por hablar demasiado.
Aún es hoy el día que me pregunto si es que yo hablaba tanto en clase o simplemente me faltaba la habilidad de disimularlo, puesto que hoy día la conversación fluida no es la cualidad que mayormente destaca entre las mías.
Llegó pues la hora de la salida de las aulas al final del día y todavía no tenía el castigo levantado. Por la puerta salieron los alumnos en fila y Ángeles, mi profe, de última, de la puerta había tirado. Allí seguía yo en el cuarto dudando si todavía estabacastigado, si debería permanecer allí ya que todos se habían marchado.
Por fortuna la puerta de salida no tenía el cerrojo echado y la entreabrí en la duda de si debía permanecer en ese eterno castigo o salir pitando. Al asomar la cabeza veo acercarse a mi madre aparentemente enfurecida, la torno a cerrar porque todavía no sé lo que me espera. Como insistió petando la puerta y no era plan que yo estuviese dentro y ella fuera, la abrí al fin y me tomó de la mano y me sacó para afuera.
Al día siguiente reconoció mi profe que tanto me mimaba que de mí se había olvidado."
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SilenciosdeLua dice:
"Los recuerdos de mi madre a la que perdí con 10 años hacen que sean de muy temprana edad, pongamos que esto pasase cuando tenía unos 6 o 7 años….
Muchas veces pienso en esa sensación la comparo con el amor. Parece una locura pero a ver que os parece…
Cuando recién terminado de llover tu madre decidía salir a comprar, te ponía las botas de plástico para la lluvia y salías, de su mano, mi madre siempre oliendo a Joya…Dios que hermoso recuerdo…
Recuerdo que iba con ella a las antiguas tiendecitas de barrio, esas de las que todos sabían de las cosas de todos, que se ayudaban entre ellos, tu no entendías nada de lo que decían y, mientras mi madre esperaba turno, yo pegaba mi nariz a la puerta de cristal notando como el charco me llamaba… ¡¡¡ven… ven!!! Yo salía hacia el directamente, tranquilamente, entonces en aquella calle de Madrid apenas pasaban coches, mientras ella compraba.
Tres minutos magníficos, donde mi "escapada" era genial, salía a hurtadillas, de puntillas, como si no pudiesen verme.
-Por supuesto que me veían sobre todo los tenderos, aunque no decían nada, miraban a escondidas a ver que iba ha hacer- y yo como sintiéndome invisible, despacito iba metiéndome, cuando estaba dentro mis ojos se abrían expectantes, era un placer tan…sublime, el de hacer algo “malo”.
Comenzaba a subir un pie lo dejaba caer y hacia lo mismo con el otro, luego el otro… así iba aumentando el ritmo, hasta que terminaba en un derroche de energía desbordante haciendo que el agua del charco salpicase cualquier cosa que hubiese a mi alrededor incluyendo a mi madre que daba vueltas alrededor de mi levantando una ceja hasta que me cogía del brazo y me sacaba de allí, dándome un azote, y volviéndose para que no la viese sonreír mientras los tenderos se partían de risa ya no disimulada y me daban una piruleta.
La sensación que yo sentía…
Esos tres minutos…
Creo que necesito tres minutos dentro de un charco."
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Talish_de_Zander dice:
Yo sé que va a llover cuando de noche huele a lluvia el aire. Lo sé también porque a veces me duele la espalda; esas son ya cosas de viejos, parece. Por desgracia, he crecido.
Cuando era niño, guardaba mis ilusiones en cajas de cartón agujereadas llenas de gusanos de seda blancos y suaves que alimentaba con la morera que cogía de los árboles. Lloraba cuando decidían volverse mariposas y cubrirlo todo con huevos diminutos. Lloraba y (creía) hacía llorar a la lluvia y, desconsolado, me mojaba los pies en cada charco.
También tuve tortugas que enterré en cajas grandes de cerillas y lloré mucho porque aquéllas no se volvieron nada; decidieron un día darse la vuelta y esperar a morir panza arriba. Es triste siendo niño ver morir pequeños seres que tantas horas pasanrobándote los ojos.
Mi misión: descubrir a la carpa ahogada en su locura y cuidar gorriones caídos de su nido y muertos desde el instante en que la madre los tira. Enterrarlos a todos y cubrir su silencio con tierra, hierba y flores e imitar a los viejos en sus rezos susurrados y creer que están vivos porque brilla la noche en sus estrellas, y los grillos son ellos que se han vuelto fantasmas...
Mi reflexión: Lo triste de los labios de un poeta es que sólo sirven para besar besos frustrados. Lo doloroso de sus ojos: sólo sirven a la ceguera soñando la luz total. Lo ingrato de sus oídos: sólo sirven para los sonidos de las afinidades interiores. Lo bueno de la muerte de un poeta es que sólo sirve para transmitir la ilusión por corregir errores, sabiendo que la única sabiduría que alcanzamos, es la que se produce después del suceso
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